120. Sinto os seus dedos nos meus. As pequenas falanges que roçam levemente das barrigas dos meus dedos com um pequeno afagar. O seu calor passa para mim e o meu transborda para ela. De vez em quando os olhos afastam-se das páginas do livro e olham a beira-mar em frente ao estúdio.

119. Não julgo ser possível imaginar como seria a soma de dois infinitos. Pois um infinito já de si é maior que o universo. Dois infinitos transbordariam as fronteiras do universo, num conceito extraordinário que a mente custa em encapsular.

118. Como é possível dizer: “ eu te amo.” E com isso englobar o leque infinito de possibilidades e temas que fazem o conjunto de tudo o que sinto pela joana?

117. O céu alaranjado testemunha a solidez da paixão que nos incendeia por dentro, até calcinar as vontades, ao ponto que não cabermos mais em nós e tenhamos de explodir as palavras que são muito mais do que palavras. Todas juntas nas frases são muito maiores que a soma dos constituintes.

116. Nada poderia ser mais perfeito do que o efeito avassalador da noite a chegar. Com o clangor do por-do-sol embatendo na aresta ingreme do horizonte. Puxando atrás de si um manto negro de estrelas tresmalhadas. E nós os dois dedicados à companhia um do outro a fazer amor em lento silêncio unidos firmemente pelas pontas dos dedos entrelaçados.

115. Lembro-me do tempo em que passávamos as tardes de verão de mão dada, a passear silêncios pela tarde, enquanto virávamos as páginas de um livro, partilhando o prazer de estar um com o outro.

114. No vidro baço da janela caem as gotas suaves de um chover miudinho. Não consigo perceber se esta chuva cai lá fora ou dentro de mim. Joana olha-me do quadro e não diz nada. Tanto que se pode dizer quando não se diz nada.

113. E, uma vez acabado há que recolher um balde vazio e uma lata de gasolina. Deitar a pilha de papéis e exorcizar toda a dor neles contidos, expurgando o delírio dos demónios que neles habitam, devolvendo a liberdade ao meus sentidos para que novamente, possam debruçar-se na realização de mais uma versão do “rapaz que se perdeu dela.”.

112. Posso discernir a luz tépida ao fundo deste túnel. Tremeluzente a pequena luz aumenta e fere-me os olhos. Cada vez mais perto ofusca-me os passos. Sinto que a cada momento tenho de continuar de encontro à luz do nascimento. Ignorar as dores de crescimento que no estremecer do sismo de nascer, nos fazem passar pelo canal de nascimento que representa um trabalho acabado.

111. Sónia volta-se para mim e diz que já morreu muitas vezes. Que a cada versão renasce diferente como uma fénix das cinzas. Tenho de queimar o papel em que escrevo a minha vida e talvez também renascer das cinzas que no fôlego do vento sobem ao incandescente céu.