133. A consciência é um vale incinerado pela melancolia e no fundo nada me resta. Sou apenas a memória daquilo que nunca fui. Toda a minha vida foi criada na bidimensionalidade do papel e eu continuo a existir sem conseguir perfurar o tecido desta realidade.

132. Não consigo vê-la pois tenho os olhos carbonizados pelo ácido acre das lágrimas. Mas posso ouvir-lhe o som das cores. Tento levantar-me, mas a dor alastra-se entre as ranhuras talhadas pela lâmina dos vidros. Sinto o sangue a evadir-se deste corpo inerte.