Continuo com uma sensação de perda. Uma dor fina, longínqua que no entanto me acompanha constantemente. Tenho a noção que está presente em tudo o que faço e na origem de todos os meus motivos. Analiso e sobreanalizo o porquê. Investigo profundo e não deduzo o que perdi. Pura e simplesmente não sei o que perdi. É estranho. Tenho a vivida sensação de que perdi algo mas algures no tempo esqueci-me do que seria.

Sinto-me triste por ter perdido algo. Vivo na melancolia de ter de viver com essa sensação mesmo sem saber o que é. Não sei sequer se é algo tangível ou se é algum subproduto da minha imaginação. Posso até ter imaginado que perdi algo e agora passo os meus dias amargurado por não conseguir encontrar algo que afinal não existe.

Mas se calhar até existe. Se calhar até é algo de tangível e importante. Algo que pudesse definir a minha vida como algo de melhor. Talvez até me proporcionasse a possibilidade remota de ser feliz.

Talvez seja isso que perdi. Talvez tenha perdido a capacidade de ser feliz. Talvez tenha sido esse o meu crime, a minha falha. Não sei.

E continuo olhando o fundo dos dias com a perda que me acompanha.