Sorriu.

Nunca lhe tinha visto um sorriso. Uma simpatia era coisa rara. Cobrira-se sempre com o opaco véu do profissionalismo. Mas nesta manhã indiferente soltou o manto que lhe cobria a forma e desnudou a alma aprisionada.

“ Faltava-te uma musa?”

Os seus dedos mexem-se nervosamente. Mistura um pouco de tinta com o pincel. O seu olhar foge do meu. Leve rubor na face. O seu esplendor floresce.

“ Sem uma Musa, falta a inspiração e morre-se numa lenta agonia.”

Leve o jeito no cabelo, esconde a face mostrando a ténue linha do pescoço. Continua pela sala afastando-se de mim. Uma nova luz cresce dentro dela.

“ Não me lembro que tenhas pintado mulheres antes?”

Não consigo descobrir o que é a Arte. Esta magia que não sabemos de onde vem, como se produz.

Como podemos saber o que é bonito se por vezes amamos o feio? Que estranha mão é esta que nos conduz pelas intempéries da alma à procura do fortuito prazer de encontrar a Beleza?

“ Já pintei várias mulheres. Nunca encontrei a verdadeira Beleza.”

Mil caminhos se podem encontrar num pequeno espaço. E neste cubículo onde vivo dois se cruzaram. O seu olhar uniu-se ao meu e na sua ansiosa expectativa perguntou:

“ Qual é o maior interesse: a mulher ou arte nela escondida?”

Tudo na vida são definições. E por vezes definimos-nos com as nossas acções e outras pela omissão destas. Temos de saber quem somos, o que somos.

Serei um homem ou um pintor? O que terá surgido primeiro? A arte é a força vital que procuro. Suspiro na alucinação formidável da transcendência. É como pintor que me defino.

“ A arte sem dúvida.”

Flora baixou os olhos desiludidos e sem palavras dirigiu-se para a porta.